COVIDIARIO

El camino fácil es decir que el tiempo, las identidades, el futuro, los otros, la ética: nada tiene sentido, pero ese nihilismo, ese peligroso y fácil nihilismo, es el régimen cultural de 2020: no pensar, no querer reflexionar, carecer de categorías o imaginación para entender, ese es el lugar común.

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Sigo pensando en la crack house que visitamos el sábado en Tres Marías y creo que la conocimos en un momento idóneo del año. Esta crack house estaba bastante grande y tenía ventanas lo suficientemente amplias para poder apreciar la nada verde, además de grafitis con mucho humor. Eso fue lo que más me gustó de la crack house: la buena relación entre las ventanas y la vegetación y la diversidad de los grafitis. El hecho de que alguien en este pueblo guste, en un momento de ruina, de escuchar Hip Hop me parece respetable.

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Día 3 de trabajar el libro en la flm (Fundación Los Mierdas).

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Vi todo Haneke. Ese fue un punto alto.

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Estoy disfrutando mi nuevo hogar. Pero no sé si mudarme a una casa algo embrujada fue la mejor opción para rehacer mi vida. Siento, por primera vez en mi colonia, la autoridad del pasado. Además, la casa no deja de crujir. De noche la negrura es inescapable. No obstante el patio, la oscuridad es demasiado densa: como si de un río fluyera. Cuando ya no puedo más, solo cierro los ojos y me dejo llevar. Esperando que mañana se pueda acomodar todo mejor en mi vida. No cuestiono los azotes, los ruidos, los mordiscos.

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Mis amigos están empezando a intervenir sus salas. Entre semana, suerte de espacio de trabajo; en fin de semana: suerte de antro/crack house.

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La casa de Pol fue una crack house formidable a mitad del año. Si no hay espacios públicos para destruirse, ¿dónde perderse, sentir y explotar para renacer al siguiente día?

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Mi amigo Pedro dice que quienes triunfaron este año fueron los introvertidos.

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He estado en el hoyo y he perdido el juicio y he dudado de mí mismo y gracias al apoyo de mis amigos voy saliendo, ya mirando de frente de nuevo, decidido, pero sin perdón ni olvido.

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¿Cómo alguien puede buscar con tantas ansias el poder personal en un contexto de crisis, sobrevivencia y muerte?

Los políticos son humanos con una intensa e incurable enfermedad de fama y poder que hay que soportar porque también son indispensables para ocupar esos puestos de tanta responsabilidad y tan públicos. Se debe estar en verdad enfermo para decidir (solo por fama) no ser libre.

Por eso siempre se necesitan instituciones y una buena estructura de incentivos, castigos no arbitrarios y límites:

1) para que la vida pública no se vuelva un manicomio articulado por las mezquindades de esos enfermos;

2) para que nosotros, la gente común, no terminemos solo como los inocuos espectadores del lodo.

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Como siempre antes de entrar a una crack house, el miedo a ver lo imborrable fue genuino. Ver: rastros en el piso de algo atroz, alguien en una esquina con una ira reprimida, algún vislumbre de otra dimensión o una puerta, gritos, entidades, de repente un acontecimiento.

Pero no. Nada. No perdimos en el juego de la vida.

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Leí con mucha atención, justo en el peor día, ¿Quién se ha llevado mi queso?. Muchas enseñanzas me sirvieron y creo que valen la pena ser compartidas.

En este momento me siento más identificado con la literatura de superación personal que con el 99% de la literatura mexicana escrita mientras he estado vivo. Al menos estos duros respetan tu intelecto como público y tienen la intención de hacerte pensar. Estoy identificando dos tipos de libros: buenos libros, que son los manuales (Kama Sutra, El arte de la guerra, etc.), y libros trampa. Más o menos, como en la literatura mexicana.

Indudablemente existen autores que sí entienden los hacks, las claves de la praxis, y por eso le han servido a tantas personas, en tantos contextos diferentes y en tantas generaciones; sería de un snobismo insufrible no considerar su conocimiento para atravesar este valle de mierda.

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Fuimos a la galería. Cuando fumé, sentí paranoia y miedo. Mis amigos me protegen.

Ya no voy a fumar, pero no debería ser ilegal pensar.

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Javier, mi terapeuta, me dice que todo lo que buscamos lo podemos encontrar en el amor (dar/recibir).

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Como la esfera de Fortnite, el círculo de la crisis se hace más chico. Esas tenazas empiezan a arañar toda la realidad. Hay que correr hacia el centro, pero no hacia los disparos.

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¿En todas las ciudades hay una crack house?

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Extraño la playa. No he visto la playa en meses. Necesito más representaciones estéticas de la “libertad” y menos goce en contextos “lúgubres”.

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Creo que jamás voy a escribir frases tan sexys como las siguientes:

Si descubres que estás en el hoyo, deja de cavar.

Recuerda la regla de oro: quien tiene el oro hace las reglas.

La riqueza es la capacidad de una persona para sobrevivir cierto número de días en el futuro.

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Otro día de escuchar Arca, sentir mis poros y ver una pared.

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Trabajar con colegas con cerebro de crack house es agotador. Solo una metáfora así explica por qué la fuga alarmante de información, códigos, ideas. Solo con un cerebro así de hueco, sin ornamentos, con ventanas que dan a la nada, con paredes roídas, una estructura física irónica que indudablemente juega con el cuerpo de alguien, que es un vacío organizado, que solo puede emitir el paso de A a B, pero no de regreso, ni pensar por supuesto que A no solo antecede a B, sino que en tanto antecede a B no limita las posibilidades geométricas o lineales, las miles, millones de conexiones, y que no todo es lineal y que todo siempre tiene capas y las personas tienen contextos, inteligencias, cerebros voluminosos, inestables, y el mundo es complejo y la realidad es compleja y las interpretaciones que genera el cascaron vacío que es el cerebro de mi exjefe y mi excolegas no agotan, nunca podrán, las posibilidades infinitas del mundo.

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Viene la ola y me lleva. Y no puedo tomar decisiones. Sin juicio, necesito que mis amigos me ayuden en las cosas más cotidianas. En una reunión me tiro en una esquina con la vista apagada, completamente deshecho. Hundido en una confusión cada vez más concreta.

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Mis amigos han cambiado mucho durante la cuarentena.

No sé cuántas personas han sido en estos meses.

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Este año de nada me ha servido ser guapo. (Solo en las primeras semanas de la cuarentena.)

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Ya estoy escribiendo el segundo libro. Necesito tiempo, un boleto de avión, unas semanas de investigación y salir de la oscuridad (no quiero que sea una disertación darkz: quiero mirar el cielo).

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Voy a extrañar mi pasada casa. La gente mediocre destruye todo lo hermoso. Además, es la más violenta. La gente mediocre también ama con demasiada intensidad el dinero. Con demasiadas, demasiadas, ansias. Todo lo hermoso (personas, objetos, ideas), por tanto, debe ser defendido. Ciencia, humanidades, artes, la naturaleza: todo es incómodo para la mente y los intereses pequeños.

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El espacio que más extrañaré de mi pasada casa es el baño.

Propuesta no realizada:

1. Luces verdes.

2. 4 personas interesadas entre sí.

3. Humo.

4. La puerta cerrada.

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¿Si transiciono solo por el placer de diseñar y ser otrx y regreso en unos meses o años a ser yo en lo regular? ¿Sí? ¿No? No añoro faldas neón o hacer dinero con mi cuerpo: añoro las miradas, la irrupción en el escenario.

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La crack house fue la experiencia más estética que he tenido durante toda la cuarentena.

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Fuimos a ver la etapa final del mural de los RRD en el Carrillo Gil.

Anuar hizo un fuego.

Yo hice una hoz y un martillo trol y una calavera que Bruno enderezó.

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Estoy esperando desesperadamente esa escritura nueva. Algo lejos, muy lejos, de la prosa de esos escritores que prefieren no herir la sensibilidad de sus pares ni espantar al público y sus familiares. Esa escritura de frases cómodas, transparentes y sencillas, una prosa llena de flores y chistes: eso tan tóxico y acrítico. Quiero leer, de nuevo, eso otro que me haga sentir una incomodidad imborrable. Quiero volver a sentir mis lugares comunes escindidos.

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He encontrado en el tianguis de antigüedades una máscara de Salinas/Chupacabras: obra maestra de la artesanía mexicana, pieza clásica de la transición democrática y potente objeto sacrilegio popular.

Todos los poderosos son ridículos.

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El otro día bailamos como si no hubiera mañana. No sé si las cosas avanzan. ¿A dónde? ¿Por qué? ¿Cómo? Es bueno recordar, de tanto en tanto, que uno es carne en presente y que siente. Que, a pesar de que todos nos estamos pudriendo, podemos festejar todavía estar aquí. Poco a poco he olvidado cómo mover el cuerpo. Extraño el peligro, el pecado, la noche de la ciudad.

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Como si esto, escribir (es decir, reescribir), fuera divertido, gozable, importante, inigualable, digno.

Me importas un bledo. Espero que ya, a esta altura del texto, lo sepas.

Escribir siempre es teclear desde una crack house.

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Estoy releyendo todo Nietzsche. Escribía indudablemente mejor que el 99% de los escritores en cualquier idioma, es uno de los mejores lectores del canon filosófico, pero carecía de madurez emocional, y apenas lo veo. Nietzsche no es un buen pensador político porque tiene una comprensión (empírica y, por lo tanto, teórica) de lo social de incel. Nietzsche no entiende cómo y por qué se asocian tres hombres. O por qué un hombre y una mujer deciden, por ejemplo, besarse. Entiende lógica, entiende textos. Artista de primer orden (escritor/poeta), entiende las trampas y vanidades de sus pares; soberbio lector, disemina bien la paja de los argumentos, y en los argumentos la retórica de los juicios válidos. Su obra es una constante narración e editorialización de todo lo anterior para destruir el pasado. Ante el ojo de este crítico todos los libros parecen endebles; todo sistema, aplastable; todo autor, un mercenario; cualquier fe, una cursilería; todo evento importante, errado. Pero su obsesión con la dimensión bélica de la humanidad, la falta de entendimiento de los intereses humanos más simples, la generalizaciones sobre la masa (si a los aristócratas europeos les asqueaban tanto la masas de sus países, es decir, sus vecinos y compañeros de vida, no hay que forzar mucho para imaginar lo que pensaban del resto de los bárbaros: nosotros, las masas sin casta, en territorios “sin” historia, arte, humanidades o pensamiento), solo dan nota de un introvertido engreído. Ese tono (tan europeo, el mismo de Burke) al hablar de los unos sí me da asco. Son los clichés de cualquier autor retrógrada del siglo XIX. En esto, en la reflexión política, Nietzsche no es espectacular: es promedio, infantil, un pensador imbécil.

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También me puedo sentar en el escritorio a escribir que no noto frustración en la calle. Que la agresividad en diferentes contextos no ha aumentado, que no me han casi atropellado tres veces en una semana, que los comerciantes de mi pasada colonia no me han querido ver la cara rutinariamente y que la mayor épica de esta miserable cuarentena ha sido si lavar o no los trastes, aunque la gente esté enojada, la calle esté densa y colectivamente la gente no sepa qué hacer, cómo procesar esto y en qué canales desahogar su miseria.

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Me gusta la ventana de mi nuevo cuarto. Obviamente por surreal. Para mí en este año todo ha sido mejor en oscuridad.

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Sigo extrañando la vista de la crack house, y está nostalgia por lo roto y vacío y este hambre de sentir y volver a sentir estéticamente La Angustia resumen mi sentimiento actual. ✌️✌️

[agosto - octubre.]